Sei que você não é um anjo, com esse sorriso trágico, com esse seu jeito prático.
Não com esse discurso cáustico, cheio de sentidos dúbios.
E com seu humor cruel.
Sei que você não é um anjo, com seus argumentos mágicos, com esse seu requinte erótico.
Não com seus ideais românticos, com seu charme hipnótico, com esse savoir-faire.

Sei que você não é um anjo.

Parador.

Ele vem e me olha. Diz: Qual seu lindo nome?
Eu sem querer saber qual era sua fisionomia logo desviei o olhar, respondi: Monica.
Perguntei: E o seu?
Ele diz: Pode me chamar de paixão!

Foi a pior de todos os tempos, de todas as ouvidas.

20.04.09